دفتر خاطرات کشور: داستان پرندگان از پرهایشان شروع می شود
رودخانه لاگان، بلفاست: در حال حاضر می توانید زمستان را در پرهای مرغ سر سیاه و بهار را در مرغابی ها ببینید. با این حال، پرها برای چگونگی پیدایش پرندگان نیز حیاتی هستند. در پیاده روی در امتداد مسیر بکسل، یک پر خاکستری کوچک برمیدارم. این یک پر پرواز است، احتمالا از بال یک کبوتر وحشی. هنگام تماشای پرندگانی که روی سطح رودخانه شنا میکنند، غیبت آن را نوازش میکنم. غرق در آفتاب پاییزی،…
رودخانه لاگان، بلفاست: در حال حاضر می توانید زمستان را در پرهای مرغ سر سیاه و بهار را در مرغابی ها ببینید. با این حال، پرها برای چگونگی پیدایش پرندگان نیز حیاتی هستند
در راه رفتن در امتداد مسیر بکسل، یک پر کوچک خاکستری را برمی دارم. این یک پر پرواز است، احتمالا از بال یک کبوتر وحشی. هنگام تماشای پرندگانی که روی سطح رودخانه شنا می کنند، غیبت آن را نوازش می کنم. غرق در آفتاب پاییز، گونه های مختلف نیز با فصول دیگر پر شده اند. تابستان در حال فروپاشی یک جوجه مورن دیر هچ است. زمستان در سرهای سفید مرغان "سر سیاه" می درخشد. و، در حالی که سر سبز زمردی درخت اردک هنوز مانند مخمل کهنه نازک است، دم های دریک فر شده او از بهار آینده خبر می دهد.
اگر داستان پرندگان در پر و بال آنها گفته شود، پوست اندازی - ریزش و رویش مجدد پرها - نوبت یک صفحه است. جوجه مورن به من یادآوری می کند که فصل اول در مورد گرم نگه داشتن است. یک تار مو را پشت گوشم فرو میکنم و تقریبا پر کبوتر را هم داخل میکنم. در حالی که موها و پرهای پرندگان ما هر دو از کراتین ساخته شده اند، اما در نحوه رشد آنها متفاوت است. در اصل، مو به عنوان یک رشته خطی منفرد گسترش می یابد، در حالی که پرهای پایین در همه جهات کف می کنند.
هنگامی که یک نوپا بالغ می شود، پرهای بیرونی آن دراز می شوند، با یک محور مرکزی شاخه ها را پشتیبانی می کند که می تواند صاف شود و زیپ به هم بپیچد تا سطحی صاف ایجاد کند. ادامه مطلب...
متن اصلی (انگلیسی)
Country diary: The story of birds starts with their feathers
River Lagan, Belfast: Right now you can see winter in the black-headed gull plumage, and spring in the mallards’. Yet feathers are also vital to how birds even came to exist On my walk along the towpath, I pick up a small grey feather. It’s a flight feather, probably from the wing of a feral pigeon. I stroke it absently as I watch the birds that are swimming on the river’s surface. Steeped in autumn sunshine, the…